Telefonos que suenan en...si, ya lo sabemos.

Tambien sabemos que para ser poeta primero hay que ser imbecil y no al revez como creen la mayoria de los marcianos.

La tormenta se acerca galopando violentamente los cielos, los tiñe de melancolia que reza, de viento que despeina visiones.

Desde aqui, mi unica ventana es un espejo sentado en la escalera.

Seres grises pasan reflejados, ni la tormenta que se acerca puede acelerar sus pasos

(escribo esto a escondidas, como si fuese una cosa mala, el pecado arrastrado a la hoja, bajo el dominio de la tinta, parida por un titere, este titere, yo)

No se puede esperar nada y esta mas que bien. Cuando se tiene nocion real (como si esas dos palabras alguna vez pudieran ir juntas) de las cosas, el problema se disuelve como lava caliente que se enfria repentinamente, como resfrio que desaparece magicamente.

Las maderas estan flojas, mi letra es innentendible mas para mi que para los demas.

Me como las uñas, las manos, los codos, (oigo truenos que estallan contra mi tierra firme) hombros, torax, pelvis, rodillas, pies...solo queda la cabeza.

-finas gotas roban la sequedad del paisaje-

Somos como dibujos animados, haciendo locuras, creyendo irrealidades, construyendo atajos, entrando por la ventana solo porque es mas dificultoso, y al ser asi todo resulta ser mas placentero.

Se escucha una piña contra la apred.

El timbre esta muerto, quizas se suicido.

¿Como es el agua que cae del cielo?

           Sucia                     y             desamparada

la tierra calla unos segundos, por fin puedo escuchar el sonido de mi voz

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